Syn namówił mnie, żebym przepisała na niego mieszkanie, "żeby uniknąć kłopotów ze spadkiem". Podpisałam u notariusza wiosną. W zeszłym tygodniu zapukał obcy człowiek z kartką w ręku - przyszedł obejrzeć mieszkanie przed kupnem.
Gdybym mogła cofnąć się do tamtego kwietniowego popołudnia, kiedy siedziałam w kancelarii notarialnej z długopisem w ręku, powiedziałabym sobie jedno zdanie. Jedno jedyne. Nie podpisuj. Ale tamtego dnia byłam pewna, że robię najlepszą rzecz, jaką matka może zrobić dla syna. Że to rozsądek, nie naiwność.
Marcin przyjechał do mnie w niedzielę, pod koniec marca. Sam, bez Agaty i dzieci, co już było dziwne, bo zwykle wpadał z całą rodziną na obiad. Usiadł w kuchni, ja postawiłam herbatę, a on zaczął mówić o tym, jak kolega z pracy miał problemy ze spadkiem po ojcu.
- Wiesz, mamo, jego brat zaczął się awanturować o zachowek. Ciągali się po sądach dwa lata. Koszty adwokackie, wyceny biegłych, nerwy. A ojciec chciał, żeby wszystko dostał ten jeden syn, który się nim opiekował. I co? Sąd i tak podzielił.
Słuchałam i kiwałam głową. Marcin mówił spokojnie, rzeczowo, tak jak zawsze - mój syn nigdy nie był z tych, co krzyczą. Miałam jedno dziecko. On, Marcin. Trzydzieści osiem lat, inżynier w firmie budowlanej. Żona Agata, dwoje dzieci - Zuzia i Kacper. Porządny chłopak, jak mawiały sąsiadki na klatce. I miały rację, bo Marcin rzeczywiście był porządny. Dzwonił, przyjeżdżał, naprawił mi kran w łazience, wymienił zamek w drzwiach, kiedy stary zaczął się zacinać.
- Mamo, pomyśl o tym. Jeśli przepiszesz na mnie mieszkanie teraz, darowizną, to nie będzie żadnego spadku. Żadnych kosztów, żadnych kłopotów. I tak to ma być moje, prawda?
Prawda. Tak to miało być. Mieszkanie na osiedlu Bronowice w Lublinie, dwa pokoje z kuchnią na trzecim piętrze, w którym mieszkałam od trzydziestu sześciu lat. Najpierw z mężem Jerzym, potem sama, bo Jerzy umarł osiem lat temu na raka płuc. Od tamtej pory to było moje gniazdko, moja pewność, jedyne miejsce na świecie, gdzie czułam się bezpiecznie.
Nie zastanawiałam się długo. Marcin miał rację - i tak wszystko miało trafić do niego. Byłam już na emeryturze od czterech lat, fryzjerstwo zostawiłam za sobą. Emerytura niewielka, ale starczała na rachunki, jedzenie i raz w roku wyjazd do sanatorium. Mieszkanie było spłacone, żadnych długów. Po co czekać, aż umrę, i narażać syna na bieganie po sądach?
W kwietniu pojechaliśmy do notariusza. Marcin wszystko załatwił - umówił termin, sprawdził papiery. W kancelarii było jasno, pachniało kawą i nowymi meblami. Notariusz odczytał akt, ja podpisałam. Marcin uścisnął mi rękę, pocałował w policzek.
- Dziękuję, mamo. Nic się nie zmienia, wiesz? To dalej twoje mieszkanie. Ja po prostu mam papier, żeby nie było problemów kiedyś.
Wróciłam do domu i zrobiłam sobie herbatę. Czułam spokój. Zrobiłam dobrą rzecz.
Przez pierwsze tygodnie wszystko wyglądało normalnie. Marcin dzwonił, pytał o zdrowie, Agata przysłała zdjęcia Zuzi z występu szkolnego. Potem, gdzieś w czerwcu, zaczęłam zauważać drobne zmiany.
Marcin przestał przyjeżdżać w niedziele. Dzwonił rzadziej, a kiedy dzwoniłam ja, często nie odbierał. Oddzwaniał po kilku godzinach, zdyszany, przepraszał - dużo pracy, remont w domu, Kacper chorował.
Nie robiłam z tego problemu. Dorosłe dzieci mają swoje życie.
W sierpniu poprosiłam go, żeby wpadł wymienić baterię w kranie w kuchni, bo znowu kapała. Powiedział, że przyjedzie w weekend. Nie przyjechał. Zadzwoniłam w poniedziałek.
- Marcin, miałeś przyjechać.
- Mamo, zapomniałem. Przywiozę hydraulika w przyszłym tygodniu.
- Hydraulika? Zawsze sam naprawiałeś.
- Bo teraz nie mam czasu, mamo. Naprawdę.
Hydraulik nie przyjechał ani w przyszłym tygodniu, ani w następnym. Baterię naprawił mi sąsiad z parteru, pan Stanisław, emerytowany elektryk, który nie umiał patrzeć, jak kobieta walczy z odkręcaniem rur.
We wrześniu Agata przestała odpisywać na moje wiadomości. Wcześniej wymieniałyśmy się zdjęciami wnuków, przepisami, czasem po prostu pisała "Dzień dobry, mamo, jak samopoczucie?". A tu cisza. Napisałam raz, drugi, trzeci. Nic.
Zaczęłam się budzić w nocy z niepokojem, którego nie umiałam nazwać. Nic się nie wydarzyło - ale coś się zmieniło. Jakby powietrze między mną a Marcinem stało się gęstsze.
Aż do tamtego czwartku w październiku.
Było wpół do jedenastej rano. Siedziałam w salonie z krzyżówką, w telewizji leciał powtórkowy teleturniej. Ktoś zapukał do drzwi. Nie zadzwonił domofonem, tylko zapukał - więc pomyślałam, że to ktoś z klatki, może pani Krystyna z drugiego piętra, która czasem wpadała na herbatę.
Otworzyłam.
Na progu stał mężczyzna koło czterdziestki, w kurtce, z teczką pod pachą. Uśmiechnął się grzecznie.
- Dzień dobry. Jestem umówiony z właścicielem na oględziny mieszkania. Pan Marcin Krawczyk?
